Pernambucanul João Cabral de Melo Neto a fost diplomat și poet - dar, chiar dacă era refractar la sentimentalism și la izbucnirile emoționale, se poate spune că Cabral a fost unul dintre cele mai puternice motoare ale modernității în poezia braziliană.

În centenarul său, sărbătorit astăzi, 9 ianuarie 2020, împlinirea a 100 de ani de la nașterea lui Cabral poartă dimensiunea secolului XX în care a trăit și pe care a contribuit la inventarea poeziei braziliene. În certificatul său de naștere scria că s-a născut pe 6 ianuarie, dar poetul a insistat întotdeauna că s-a născut trei zile mai târziu, pe 9 - și cu el sărbătorim.

Cu poezia sa riguroasă și concisă, Cabral împarte cu Carlos Drummond de Andrade și Manuel Bandeira cel mai înalt Olimp al poeziei naționale.

Nu este corect, însă, să-l reducem la atâta rigoare și respingere a sentimentalismului (legenda spune că nu-i plăcea muzica și că avea o durere de cap perpetuă care i-a marcat în cele din urmă personalitatea și scrisul, ceea ce l-a obligat să renunțe la fotbalul profesionist și să ia șase aspirine pe zi toată viața) - Cabral a făcut totul în poezie, de la versuri suprarealiste la critică socială, dezbătândconținut și formă, viață și moarte, timp și spațiu, creație și chiar iubire - chiar dacă acest lucru părea să ' mănâncă tot ceea ce te înconjoară.

Din gând, din idee, Cabral a creat o poezie pasionată fără patimă - de la creier la inimă, așa cum se trece un fruct prin sabie. Este, de fapt, mult mai mult decât o poezie cerebrală, ci o operă traversată de sentimente mult mai variate și mai complexe decât ne-am putea, neavizați, aștepta.

Cabral în momentul învestirii sale în Academia Braziliană de Litere în 1968

Cabral a murit la 9 octombrie 1999, la vârsta de 79 de ani, adunând premii și recunoaștere internațională (faptul că nu a primit Premiul Nobel pentru literatură este cu siguranță una dintre marile nedreptăți ale academiei suedeze).

Lucrări precum Cei trei nefericiți din 1943, Câinele fără pene din 1950, Morte e Vida Severina" (Moartea și viața Severinei) din 1955, "O singură lamă de cuțit din 1955, Educație prin piatră". 1966 și multe altele ne dau dimensiunea nu numai a măreției unuia dintre cei mai mari poeți ai secolului XX, ci și a unicității și imensității poeziei și literaturii braziliene.

Pentru a comemora această dată, va fi publicată o nouă antologie cu opera completă a lui João Cabral, cu organizare de Antonio Carlos Secchin și includerea a două cărți postume și a zeci de poeme inedite. În plus, o biografie completă și amănunțită, care aduce în prim plan viața poetului, va fi publicată în prima jumătate a acestui an, la edituraliteratură Ivan Marques, de la USP.

"Cine citește acea poezie bine formată își imaginează o persoană în ordine cu sine. Dar el era o ființă în floarea vârstei, cu multe dificultăți în viața practică. Este posibil ca opera lui să fie un fel de încercare de armonizare a acestei dezordini interioare". spune Ivan, într-un interviu acordat ziarului O Globo.

În ziua în care ar fi împlinit 100 de ani, am separat aici 8 poeme de Cabral - amintindu-ne de unul dintre cei mai mari poeți ai limbii portugheze din toate timpurile - ca o invitație irefutabilă pentru cei care vor să se întoarcă sau să se scufunde pentru prima dată într-o operă care nu va pleca niciodată.

"Sfârșitul lumii

"La capătul unei lumi melancolice

bărbații citesc ziare

Bărbați indiferenți la consumul de portocale

care ard ca soarele

Mi s-a dat un măr ca amintire

Știu că orașele telegrafiază

cerând parafină. Vălul pe care l-am văzut zburând

a căzut în deșert.

Ultimul poem pe care nimeni nu-l va scrie

din această lume specială de douăsprezece ore.

În loc de judecata finală, sunt îngrijorat

visul suprem."

"Țesând dimineața

"Un cocoș singur nu țese o dimineață:

va avea mereu nevoie de alte scule.

De la cel care prinde acel strigăt pe care îl

și licitația la altul; de la un alt cocoș

care prinde strigătul unui cocoș înainte de

și-l îndemna la altul; și din alți cocoși

că cu multe alte mădulare se încrucișează

firele însorite ale strigătelor lor de cocoș,

pentru ca dimineața, dintr-o rețea fragilă,

se împletește între toate mădularele.

Și întruchipându-se pe pânză, printre toate,

Ridicând un cort în care toți pot intra,

distracție pentru toți, în copertină

(dimineața) care avioanele fără cadru.

Dimineața, copertină de o țesătură atât de aerisită

care, țesută, se înalță de la sine: lumina balonului".

"Educație prin piatră

"O educație prin piatră: prin lecții;

Pentru a învăța de la piatră, pentru a o frecventa;

Captarea vocii sale inenfatice, impersonale.

(după dicția cu care începe cursurile).

Lecția morală, rezistența sa rece

La ceea ce curge și să curgă, să fie maleabil;

Cea a poeticii, carnea ei concretă;

Economia, compactitatea sa:

Lecții din piatră (din exterior spre interior,

Amorsă mută), pentru oricine o silabisește.

O altă educație prin piatră: în Sertão

(din interior spre exterior, și pre-didactic).

În Sertão, piatra nu știe cum să învețe,

Și dacă aș preda, nu aș preda nimic;

Acolo nu se învață piatra: acolo e piatra,

Piatră de naștere, ea înrădăcinează sufletul".

Câinele fără pene (fragment)

"Orașul este străbătut de râul

ca o stradă

este trecută de un câine;

un fruct

de o sabie.

Râul amintea acum

limba blândă a unui câine

acum burta tristă a unui câine,

acum celălalt râu

de pânză murdară apoasă

din ochii unui câine.

Acel râu

era ca un câine fără pene.

Nu știam nimic despre ploaia albastră,

de fântâna roz,

de apă din paharul de apă, de apă din ulcior,

de pește de apă,

de briza pe apă.

Știați despre crabi

de nămol și rugină.

Știa despre noroi

ca la o membrană mucoasă.

Ar trebui să știți despre oameni.

Știați cu siguranță

de femeia febrilă care locuiește în stridii.

Acel râu

nu se deschide niciodată pentru pește,

la luminozitate,

la neliniștea cuțitului

care se află în pește.

Nu se deschide niciodată în pește".

Cei trei nefericiți

"Iubirea mi-a mâncat numele, identitatea,

portretul meu. Dragostea mi-a mâncat certificatul de vârstă,

genealogia mea, adresa mea. Dragoste.

mi-a mâncat cărțile de vizită. dragostea a venit și le-a mâncat pe toate.

hârtiile pe care îmi scrisesem numele.

Iubirea mi-a mâncat hainele, batistele, batistele.

Dragostea a mâncat metri și metri de tricouri.

Iubirea a mâncat măsura costumelor mele, a

numărul pantofilor mei, mărimea pantofilor mei

pălării. Iubirea mi-a mâncat înălțimea, greutatea, greutatea

culoarea ochilor și a părului meu.

Dragostea mi-a mâncat medicamentele, rețetele

doctorii, dietele mele. Mi-a mâncat aspirina,

undele mele scurte, razele mele X. Mi-a mâncat

testele mentale, testele mele de urină.

Dragostea mi-a mâncat toate cărțile de pe raftul de la

poezie. Îmi mânca în cărțile de proză citatele

în versuri. a mâncat în dicționar cuvintele care

ar putea să vină împreună în versuri.

Flămândă, dragostea a devorat ustensilele de care mă foloseam:

pieptene, aparat de ras, perii, foarfece de unghii,

cuțit. flămândă încă, dragostea a devorat folosirea de

ustensilele mele: băile mele reci, opera cântată

în baie, încălzitorul de apă mort.

dar arăta ca o centrală electrică.

Dragostea a mâncat fructele puse pe masă. A băut

apa din pahare și din sferturi.

scop ascuns. Și-a băut lacrimile din ochi.

care, nimeni nu știa, erau pline cu apă.

Dragostea s-a întors să mănânce ziarele în care

Mi-am scris din nou numele fără să mă gândesc.

Iubirea mi-a rodit copilăria, cu degetele pătate de cerneală,

părul îi cădea în ochi, cizmele nu străluceau niciodată.

Dragostea îl rodea pe băiatul evaziv, mereu în colțuri,

și care a zgâriat cărțile, a mușcat creionul, a mers pe stradă

Lovind cu piciorul în pietre. Roase la conversații, lângă bombă.

cu verișorii care știau totul

despre păsări, despre o femeie, despre semne

cu mașina.

Iubirea mi-a devorat statul și orașul. Mi-a secătuit

apa moartă a mangrovelor, a abolit mareea. A mâncat apa

mangrove cu frunze dure, a mâncat mangrovele verzi.

acid de plante de trestie de zahăr care acoperă dealurile

regulate, tăiate de barierele roșii, de

trenul negru, în josul coșurilor de fum. Înghițea mirosul de

și mirosul mării. A mâncat chiar și cele

lucruri de care am disperat pentru că nu știam cum să vorbesc

dintre ele în versuri.

Dragostea a mâncat în zilele care mai sunt anunțate în

A mâncat minutele în avans de

ceasul meu, anii în care liniile mâinii mele

A mâncat viitorul mare atlet, viitorul mare sportiv, viitorul mare

mare poet. a mâncat în viitor călătorii în jurul

teren, viitoarele rafturi de cărți din jurul camerei.

Iubirea mi-a mâncat pacea și războiul, ziua și ziua mea.

Noaptea mea. Iarna și vara mea. Mi-a mâncat

tăcerea, durerea mea de cap, frica de moarte".

'O lamă de cuțit numai cuțit (fragment)'

"La fel ca un glonț

îngropat în corp,

îngroșarea

de o parte și de alta a mortului;

exact ca un glonț

de plumb greu,

în mușchii unui bărbat

care îl apasă mai mult pe o parte

orice glonț care a avut

un mecanism viu,

glonț care posedă

o inimă activă

ca un ceas.

scufundat în vreun corp,

la ceasul vieții

și, de asemenea, rebelă,

ceas care a avut

marginea unui cuțit

și orice nelegiuire

cu o lamă albăstruie;

exact ca un cuțit

care nu are buzunar sau tiv

a devenit parte a

din anatomia ta;

ca un cuțit intim

sau cuțit pentru uz intern,

care locuiește într-un corp

ca și scheletul însuși

de un om care a avut-o,

și întotdeauna dureros,

de un om care ar fi rănit

împotriva propriilor oase.

Fie că e vorba de un glonț, de un ceas,

sau lama colerică,

este totuși o absență

ceea ce poartă acel om.

Dar ceea ce nu este

în el este ca un glonț:

are fierul de plumb,

aceeași fibră compactă.

Ceea ce nu este

în ea este ca un ceas

pulsând în cușca sa,

fără oboseală, fără trândăvie.

Ceea ce nu este

în el este ca gelosul

prezența unui cuțit,

de orice cuțit nou.

De aceea, cel mai bun

a simbolurilor utilizate

este lama crudă

(mai bine dacă este din Pasmado):

pentru că niciunul nu indică

această absență atât de nerăbdătoare

ca imaginea cuțitului

care avea doar o lamă,

nici o indicație mai bună

acea absență dureroasă

că imaginea unui cuțit

redus la gura sa,

că imaginea unui cuțit

livrate integral

foamea de lucruri

pe care o poți simți în cuțite".

Culegerea fasolei

"Culegerea fasolei este limitată cu scrisul:

aruncați boabele în apa din castron

și cuvintele de pe foaia de hârtie;

și apoi aruncați tot ceea ce plutește.

Corect, fiecare cuvânt va pluti pe hârtie,

apă înghețată, de plumb verbul tău:

pentru a culege fasolea aceea, suflați în ea,

și aruncați lumina și golul, paiul și ecoul.

Acum, în această culegere de fasole există un risc:

Comisia observă că printre cerealele cântărite între

orice boabe, piatră sau indigestă,

un grâu imbatabil, care rupe dinții.

Corect nu, atunci când se chinuie să găsească cuvinte:

piatra conferă frazei cea mai vie granulație:

obstrucționează citirea fluentă și fluctuantă,

Atrage atenția, o momește ca pe un risc".

"Fabula unui arhitect

"Arhitectura ca ușă de construcție,

să se deschidă; sau cum să construiască deschiderea;

să construiască, nu cum să asedieze și să prindă în capcană,

și nici să construiască cum să închidă cele secrete;

construiesc uși deschise, pe uși;

case exclusiv uși și acoperiș.

Arhitectul: cel care deschide pentru om

(totul ar fi igienizat de la casele deschise)

uși-pentru-unde, niciodată uși-contra;

prin care, gratuit: aer lumina dreapta motiv.

Până când, atâtea libere îl sperie,

a renunțat să mai dea să trăiască în clar și deschis.

Unde deschideri de deschideri, el frământa

opac la închidere; în cazul în care sticlă, beton;

până la refacerea omului: în capela pântecelui,

cu confortul matricei, din nou fetus".