El pernambucano João Cabral de Melo Neto fue diplomático y poeta - pero, aunque fuera reacio al sentimentalismo y a los arrebatos emocionales, es justo decir que Cabral fue uno de los motores más potentes de la modernidad en la poesía brasileña.

En su centenario, que se celebra hoy, 9 de enero de 2020, el centenario de Cabral conlleva la dimensión del siglo XX en el que vivió y que ayudó a inventar en la poesía brasileña. Su partida de nacimiento decía que había nacido el 6 de enero, pero el poeta siempre insistió en que había nacido tres días después, el 9 - y es con él con quien celebramos.

Con su poesía rigurosa y concisa, Cabral comparte con Carlos Drummond de Andrade y Manuel Bandeira el Olimpo más alto de la poesía nacional.

No es justo, sin embargo, reducirlo a tal rigor y rechazo del sentimentalismo (cuenta la leyenda que no le gustaba la música y que tenía un perpetuo dolor de cabeza que acabó marcando su personalidad y su escritura, lo que le obligó a dejar el fútbol profesional y a tomar seis aspirinas al día durante toda su vida) - Cabral hizo de todo en poesía, desde versos surrealistas hasta crítica social, debatiendocontenido y la forma, la vida y la muerte, el tiempo y el espacio, la creación e incluso el amor - aunque esto pareciera ' come' todo lo que te rodea.

A partir del pensamiento, a partir de la idea, Cabral creó una poesía apasionadamente sin pasión - del cerebro al corazón, como se pasa una fruta por una espada. Es, de hecho, mucho más que una poesía cerebral, sino una obra atravesada por sentimentalismos mucho más variados y complejos de lo que podríamos, incautos, esperar.

Cabral en su ingreso en la Academia Brasileña de Letras en 1968

Cabral murió el 9 de octubre de 1999, a los 79 años, coleccionando premios y reconocimientos internacionales (el hecho de que no recibiera el Premio Nobel de Literatura es seguramente una de las grandes injusticias de la academia sueca).

Obras como Los tres malogrados de 1943, ' El perro sin plumas de 1950, ' Morte e Vida Severina' (Muerte y vida Severina) de 1955, Cuchilla única de 1955, ' La educación a través de la piedra". 1966 y muchos otros nos dan la dimensión no sólo de la grandeza de uno de los mayores poetas del siglo XX, sino de la propia singularidad e inmensidad de la poesía y la literatura brasileñas.

Para conmemorar la fecha, se publicará una nueva antología con las obras completas de João Cabral, con organización de Antonio Carlos Secchin y la inclusión de dos libros póstumos y decenas de poemas inéditos. Además, en el primer semestre de este año se publicará una biografía minuciosa y completa que dará a conocer la vida del poeta, a cargo de la editorialliteratura Ivan Marques, de USP.

"Quien lee esa poesía bien formada se imagina a una persona en orden consigo misma. Es posible que su obra sea una especie de intento de armonizar ese desorden interior". dice Ivan, en una entrevista al diario O Globo.

En el día en que habría cumplido 100 años, separamos aquí 8 poemas de Cabral -recordando a uno de los mayores poetas de la lengua portuguesa de todos los tiempos- como invitación irrefutable para quien quiera volver o sumergirse por primera vez en una obra que nunca se irá.

El fin del mundo

"Al final de un mundo melancólico

los hombres leen periódicos

Hombres indiferentes a comer naranjas

que queman como el sol

Me dieron una manzana como recordatorio

Sé que las ciudades telegrafían

pidiendo parafina. El velo que vi volar

cayó en el desierto.

El poema final que nadie escribirá

de este particular mundo de doce horas.

En lugar del juicio final me preocupa

el último sueño".

Tejiendo la mañana

"Un gallo solo no teje una mañana:

siempre necesitará otras pollas.

De quien capta ese grito que

y la puja a otro; de otro gallo

que capta el grito de un gallo antes de que

y lo mandó a otro; y de otros gallos

que con muchas otras pollas se cruzan

los hilos soleados de sus gritos de gallo,

para que la mañana, de una tenue red,

se está tejiendo entre todas las pollas.

Y plasmándose en el lienzo, entre todos,

Levantando una tienda, donde todos puedan entrar,

entretenimiento para todos, en la marquesina

(la mañana) que los aviones libres de marco.

La mañana, toldo de una tela tan aireada

que, tejido, se eleva por sí mismo: globo de luz".

Educación a través de la piedra

"Una educación a pedradas: a base de lecciones;

Aprender de la piedra, atenderla;

Capturando su voz inenfática e impersonal

(por la dicción con la que empieza las clases).

La lección moral, su fría resistencia

A lo que fluye y fluir, ser maleable;

La de la poética, su carne concreta;

La economía, su compacidad:

Lecciones de la piedra (desde fuera hacia dentro,

Mute primer), para quien lo deletree.

Otra educación a través de la piedra: en el Sertão

(de dentro hacia fuera, y predidáctico).

En el Sertão, la piedra no sabe enseñar,

Y si enseñara, no enseñaría nada;

Allí no se aprende la piedra: allí la piedra,

Piedra de nacimiento, afianza el alma".

El perro sin plumas (extracto)

"La ciudad está atravesada por el río

como una calle

es pasado por un perro;

una fruta

por una espada.

El río recordaba ahora

la suave lengua de un perro

ahora la triste barriga de un perro,

ahora el otro río

de paño sucio acuoso

de los ojos de un perro.

Ese río

era como un perro sin plumas.

No sabía nada de la lluvia azul,

de la fuente rosa,

de agua del vaso de agua, de agua de la jarra,

de peces acuáticos,

de la brisa en el agua.

¿Sabías que los cangrejos

de lodo y óxido.

Sabía lo del barro

como de una mucosa.

Deberías conocer a la gente.

¿Sabías con certeza

de la mujer febril que habita en las ostras.

Ese río

nunca se abre a los peces,

a la luminosidad,

a la inquietud del cuchillo

que está en el pescado.

Nunca se abre a los peces".

Los Tres Desgraciados

"El amor se comió mi nombre, mi identidad,

mi retrato. El amor se comió mi certificado de edad,

mi genealogía, mi dirección. Amor

se comió mis tarjetas de visita. el amor vino y se las comió todas

los papeles en los que había escrito mi nombre.

El amor se ha comido mi ropa, mis pañuelos, mi

Love se ha comido metros y metros de camisetas.

El amor se ha comido la medida de mis trajes, la

número de mis zapatos, la talla de mi

comía. El amor se comió mi altura, mi peso, mi

color de mis ojos y de mi pelo.

El amor se comió mis medicinas, mis recetas

médicos, mis dietas. Se comió mi aspirina,

mis ondas cortas, mis rayos X. Se comió mi

pruebas mentales, mis pruebas de orina.

El amor se comió todos mis libros de la estantería de

poesía. Se comió en mis libros de prosa las citas

en verso. Se comió en el diccionario las palabras que

podrían reunirse en verso.

Hambriento, el amor devoró los utensilios de mi uso:

peine, maquinilla de afeitar, cepillos, tijeras de uñas,

cuchillo. Hambriento aún, el amor devoró el uso de

mis utensilios: mis baños fríos, la ópera cantada

en el baño, el calentador de agua de fuego muerto

pero parecía una central eléctrica.

El amor comió la fruta puesta sobre la mesa. Bebió

el agua de los vasos y los cuartos.

propósito oculto. Bebió las lágrimas de sus ojos

que, nadie lo sabía, estaban llenos de agua.

El amor ha vuelto a comerse los papeles donde

Volví a escribir mi nombre sin pensar.

El amor roía mi infancia, con dedos manchados de tinta,

el pelo cayéndole en los ojos, las botas nunca brillaban.

El amor roía al escurridizo muchacho, siempre en los rincones,

y que rayaba los libros, mordía el lápiz, caminaba por la calle

pateando piedras. Roído en las conversaciones, junto a la bomba

con los primos que lo sabían todo

sobre pájaros, sobre una mujer, sobre marcas

en coche.

El amor se ha comido mi estado y mi ciudad. Ha drenado

agua muerta de los manglares, abolió la marea. Se comió el

manglares de hojas duras, se comió el verde

ácido de las plantas de caña que cubren las colinas

regular, cortado por las barreras rojas, el

tren negro, por las chimeneas. Se comió el olor de

caña cortada y el olor del mar. Se comió incluso aquellos

cosas que me desesperaban por no saber hablar

en verso.

El amor se ha comido los días aún por anunciar en el

Se comió los minutos antes de

mi reloj, los años que las líneas de mi mano

Se comió al futuro gran atleta, al futuro gran

gran poeta. Se comió los futuros viajes por el

tierra, las futuras estanterías alrededor de la habitación.

El amor se ha comido mi paz y mi guerra. Mi día y

mi noche. Mi invierno y mi verano. Se comió mi

silencio, mi dolor de cabeza, mi miedo a la muerte".

'Un cuchillo sólo hoja (Extracto)'

"Igual que una bala

enterrado en el cuerpo,

hacer más grueso

un lado del muerto;

como una bala

de plomo pesado,

en el músculo de un hombre

pesándolo más por un lado

cualquier bala que hubiera

un mecanismo vivo,

poseedor de la bala

un corazón activo

como un reloj

sumergido en algún cuerpo,

al reloj de la vida

y también rebelde,

reloj que tenía

el filo de un cuchillo

y toda impiedad

con una hoja azulada;

como un cuchillo

que sin bolsillo ni dobladillo

pasó a formar parte de

de su anatomía;

como un cuchillo íntimo

o cuchillo para uso interno,

morando en un cuerpo

como el propio esqueleto

de un hombre que lo tenía,

y siempre, doloroso,

de un hombre que saldría herido

contra sus propios huesos.

Ya sea una bala, un reloj,

o la hoja colérica,

es sin embargo una ausencia

lo que lleva ese hombre.

Pero lo que no es

en él es como una bala:

tiene el hierro del plomo,

misma fibra compacta.

Lo que no es

en ella es como un reloj

palpitando en su jaula,

sin fatiga, sin ociosidad.

Lo que no es

en él es como el celoso

presencia de un cuchillo,

de cualquier cuchillo nuevo.

Por eso los mejores

de los símbolos utilizados

es la hoja cruel

(mejor si es de Pasmado):

porque ninguno indica

esta ausencia tan ansiosa

como la imagen del cuchillo

que sólo tenía una hoja,

ninguna indicación mejor

esa ausencia dolorosa

que la imagen de un cuchillo

reducido a su boca,

que la imagen de un cuchillo

totalmente entregado

el hambre de cosas

que se siente en los cuchillos".

Recogida de judías

"Recoger habas" se limita con la escritura:

echar los granos en el agua del cuenco

y las palabras de la hoja de papel;

y luego tirar todo lo que flote.

Correcto, cada palabra flotará en el papel,

agua congelada, por plomo su verbo:

para coger esa judía, sopla sobre ella,

y tirar la luz y el hueco, la paja y el eco.

Ahora bien, en esa recolección de habas hay un riesgo:

La Comisión señala que entre los granos sopesados entre

cualquier grano, piedra o indigesto,

un grano immastigable y rompedor de dientes.

Claro que no, cuando buscaba palabras:

la piedra da a la frase su grano más vivo:

obstruye la lectura fluida y fluctuante,

Atrae la atención, la ceba como un riesgo".

Fábula de un arquitecto

"La arquitectura como puerta de entrada,

abrir; o cómo construir lo abierto;

construir, no cómo asediar y atrapar,

ni construir cómo cerrar las secretas;

construir puertas abiertas, en las puertas;

casas exclusivamente puertas y tejado.

El arquitecto: el que abre para el hombre

(todo estaría saneado de puertas abiertas)

puertas-para-donde, nunca puertas-en contra;

por el cual, libre: luz del aire razón correcta.

Hasta que, tantos libres le asustaron,

renegado de dar para vivir en la clara y abierta.

Donde palmos de abertura, amasaba

opaco para cerrar; donde vidrio, hormigón;

hasta reflejar al hombre: en la capilla del útero,

con comodidades de matriz, otra vez feto".