João Cabral de Melo Neto, de Pernambuco, foi un diplomático e un poeta, pero, aínda que non lle gustaban os derrames de sentimentalismo e os arrebatos emocionais, cabe dicir que Cabral foi un dos motores máis poderosos da modernidade. na poesía brasileira.

No seu centenario, cumprido hoxe, 9 de xaneiro de 2020, estes 100 anos de Cabral levan a dimensión do século XX no que viviu e que, na poesía brasileira, axudou a inventar. A súa partida de nacemento dicía que naceu o 6 de xaneiro, pero o poeta sempre insistiu en que naceu tres días despois, o 9 –e con el celebramos.

Dono dunha poesía rigorosa e concisa en xeral, Cabral comparte con Carlos Drummond de Andrade e Manuel Bandeira o máximo olimpo da poesía nacional.

Non é xusto, porén, reducilo a tal rigor e rexeitamento dos sentimentalismos (di a lenda que non lle gustaba a música e que levaba unha perpetua dor de cabeza que acabou marcando a súa personalidade e a súa escrita, que non lle gustaba nada, que non lle gustaba a música). que o obrigou a deixar o fútbol profesional e tomar 6 aspirinas ao día durante toda a súa vida) – Cabral fixo de todo en poesía, dende versos surrealistas ata crítica social, debatendo sobre contido e forma, vida e morte, tempo e espazo, pasando pola creación e mesmo amor, aínda que parecese ' comer' todo o que o rodea.

Dende o pensamento, dende a idea, Cabral creou unha poesía apaixonada sen paixón –segredo;

construír portas abertas, en portas;

casas exclusivamente portas e tellado.

O arquitecto: o que se abre para o home

(todo se limparía das casas abertas)

portas por onde, nunca portas- contra;

onde, libre: aire luz razón xusta.

Ata, tantos libres asustándoo,

negou vivir no claro e aberto.

Onde abrir ocos, estaba abordando

opaco para pechar ; onde vidro, formigón;

ata que o home pecha: na capela do útero,

con comodidades da nai, feto de novo”.<4

Cabral no seu poder na Academia Brasileira de Letras, en 1968

Cabral morreu o 9 de outubro de 1999, aos 79 anos, recollendo premios e recoñecementos ( o feito de non ter recibido o Nobel de Literatura é seguramente unha das grandes inxustizas da Academia Sueca).

Obras como 'Os Três Mal-Amados' , de 1943, ' O Cão sem Plumas' , de 1950, ' Morte e Vida Severina ' , de 1955, 'Uma Faca Só Lámina' , de 1955, ' A Educação Pela Pedra' , de 1966 e moitos máis dan a dimensión non só da grandeza. dun dos máis grandes poetas do século XX, senón da singularidade e inmensidade da poesía e da literatura brasileira.

Para conmemorar a data, organizarase e publicarase unha nova antoloxía coa obra completa de João Cabral, organizada por Antonio Carlos Secchin e que inclúe dous libros póstumos e ducias de poemas inéditos. Ademais, no primeiro semestre deste ano debería publicarse unha profunda e completa biografía que dea vida ao poeta, da autoría do profesor de literatura Ivan Marques, da USP.

“Quen lea esa poesíaben formalizado imaxina unha persoa en orde consigo mesma. Pero era un ser profundo, con grandes dificultades na vida práctica. É posible que a súa obra sexa unha especie de intento de harmonizar este desorde interior” , di Iván, nunha entrevista ao xornal O Globo.

O día no que cumpriría 100 anos, aquí separamos 8 poemas de Cabral para lembrar a un dos máis grandes poetas da lingua portuguesa de todos os tempos, como un irrefutable. invitación a quen queira volver ou mergullarse por primeira vez nunha obra da que nunca sairemos.

"O fin do mundo"

"Ao final dun mundo melancólico

os homes len xornais

Homes indiferentes a comer laranxas

que arden coma o sol

Dáme un mazá para lembrar

a morte. Sei que as cidades telegrafian

pedindo queroseno. O veo que vin voar

caeu no deserto.

O poema final que ninguén escribirá

deste mundo particular de doce horas.

En lugar do xuízo final, preocúpame

o soño final."

'Tecendo a mañá'

“O galo só non tece a mañá:

necesitará sempre doutros galos.

Dun que colle ese berro que el

e bótao a outro; doutro galo

que colle primeiro o berro dun galo

e bótao a outro; e outros galos

que conoutros moitos galos cruzan

os fíos de sol dos seus berros de galo,

de xeito que a mañá, dunha tea tenue,

se tece, entre todos os galos.

E encarnándose no lenzo, entre todos,

erguendo unha tenda, onde entran todos,

entretido para todos, no toldo

(a mañá) que esvae libre de marcos.

A mañá, toldo de tea tan aireada

que, tecida, sobe soa: luz de globo”.

'Educación a través da pedra'

“Unha educación a través da pedra: a través das leccións;

Para aprender da pedra, frecuéntaa;

Capturando a súa voz impersoal e inenfática

(Por dicción comeza as clases).

A lección de moral, a súa fría resistencia

Ao que flúe e a fluír, a ser maleable;

O a poética, a súa carne concreta;

A economía, a súa compacta densificación:

Leccións da pedra (de fóra para dentro,

Libro mudo ), para quen deletrea. iso.

Outra educación a través da pedra: no Sertão

(de dentro para fóra, e predidáctica).

No Sertão, a pedra fai non sei ensinar ,

E se eu ensinase, non ensinaría nada;

Aí non se aprende a pedra: alí a pedra,

A pedra de nacemento, penetra na alma”.

'O can sen plumas (fragmento)'

"A cidade pasa polo río

como unha rúa

pasa un can;

un froito

por unha espada.

O río ás veces semellaba

á suave lingua dun can

ás veces á triste barriga dun can,

ás veces o outro río

de pano acuoso sucio

dos ollos dun can.

Aquel río

era coma un can sen plumas.

Non sabía nada da chuvia azul,

da do azur. fonte -rosa,

de auga nun vaso de auga,de auga de xerro,

de peixe de auga,

da brisa na auga.

Sabías sobre os cangrexos de barro e ferruxe

.

Sabía do barro

como unha membrana mucosa.

Debería saber dos pobos.

Sabía con certeza.

da muller febril que habita nas ostras.

Ese río

nunca se abre aos peixes,

ao brillo,

a inquedanza dun coitelo

que está en peixe.

Nunca se abre en peixe”.

'Os tres mal-amados'

"O amor comía o meu nome, meu identidade,

o meu retrato. Love comeu o meu certificado de idade,

a miña xenealoxía, o meu enderezo. O amor

comía as miñas tarxetas de visita. O amor veu e comeu todos

os papeis onde escribira o meu nome.

O amor comía a miña roupa, os meus panos, as miñas

camisas. O amor comeu metros e metros de

lazos. O amor comía o tamaño dos meus traxes, o

número dos meus zapatos, o tamaño dos meus

sombreiros. O amor comía a miña estatura, o meu peso, a

cor dos meus ollos e do meu cabelo.

O amor comía a miña medicina,as miñas

receitas médicas, as miñas dietas. Comeu as miñas aspirinas,

as miñas ondas curtas, os meus raios X. Comía os meus

probas mentais, as miñas probas de ouriños.

O amor comía todos os meus libros de

poesía do andel. As citas

en verso comían nos meus libros de prosa. Comeu no dicionario as palabras que

se podían xuntar en versos.

Fameado, o amor devorou ​​os utensilios do meu uso:

peite, navalla, cepillos, tesoiras de unhas,

navalla. Aínda con fame, o amor devoraba o uso de

os meus utensilios: os meus baños fríos, a ópera cantada

no baño, o quentador de auga sen lume

pero iso parecía un central de enerxía.

O amor comía os froitos postos na mesa. Bebía

a auga dos vasos e dos cuartos. Comeu o pan con

oculto propósito. Bebía as bágoas dos seus ollos

que, ninguén sabía, estaban cheos de auga.

O amor volveu comer os papeis onde

Volvo escribir o meu nome sen pensar.

O amor roía a miña infancia, cos dedos manchados de tinta,

o pelo caíame nos ollos, as botas nunca brillaban.

O amor roía a miña infancia. rapaz esquivo, sempre nos recunchos,

e que rabuñaba libros, mordía o lapis, andaba pola rúa

patando pedras. Comía conversas, a carón da gasolineira

da praza, cos seus curmáns que o sabían todo

de paxaros, dunmuller, sobre marcas de automóbiles

.

O amor comía o meu estado e a miña cidade. Drenou a

auga morta dos manglares, aboliu a marea. Comía os

manglares rizados de follas duras, comía o verde

ácido das plantas de cana de azucre que cubrían os

montes normais, cortados polas barreiras vermellas, polo

treniño negro, polas chemineas. Comía o cheiro a

cana cortada e o cheiro ao aire do mar. Mesmo comía aquelas

cousas que desesperaba por non saber falar

delas en verso.

O amor comía ata os días aínda non anunciados nas

follas. Comía os minutos de adianto

o meu reloxo, os anos que as liñas da miña man

aseguraban. Comeu o futuro gran deportista, o futuro

gran poeta. Comía as futuras viaxes arredor da

terra, as futuras estanterías da habitación.

O amor comía a miña paz e a miña guerra. O meu día e

a miña noite. O meu inverno e o meu verán. Comeuse o meu

silencio, a miña dor de cabeza, o meu medo á morte”.

"A lámina só de coitelo (Fragmento)"

"Como unha bala

enterrado no corpo,

facéndoo máis groso

nun lado do morto;

como unha bala

de chumbo pesado,

no músculo dun home

pesándoo máis por un lado

como unha bala que tiña

un mecanismo vivo,

bala que tiña

un corazón activo

como o dun reloxo

mergullado nalgúns corpo,

o dun reloxo vivo

e tamén repugnante,

un reloxo que tiña

o gume dun coitelo

e toda impiedade

cunha folla azulada;

igual que un coitelo

que sen peto ou funda

pasaría a formar parte

da túa anatomía;

como un coitelo íntimo

ou un coitelo de uso interno ,

morando nun corpo

como o propio esqueleto

dun home que tiña iso,

e sempre, doloroso,

dun home que se fai

contra os seus propios ósos.

Que sexa unha bala, un reloxo,

ou a folla colérica,

é con todo unha ausencia

o que leva este home.

Pero o que non é

nel está coma unha bala :

ten o ferro do chumbo,

a mesma fibra compacta.

Isto non está

nel é coma un reloxo

pulsando na súa gaiola,

sen fatiga, sen ociosidade.

O que non hai

nel é coma o celoso

presenza dun coitelo,

de calquera coitelo novo.

Por iso o mellor

dos símbolos usados

é a folla cruel

(mellor seAsombrado):

porque ningún indica

unha ausencia tan ávida

como a imaxe do coitelo

que só tiña unha lámina,

non indica mellor

esa ausencia codiciosa

que a imaxe dun coitelo

reducido á súa boca,

que a imaxe dun coitelo

entregouse por completo

á fame das cousas

que senten os coitelos".

'Catar Feijão'

“Os feixóns de catar están limitados a escribir:

bota os grans á auga da cunca

e as palabras na folla de papel;

e despois tira o que flota.

Certo, todas as palabras flotarán. papel,

auga xeada, por levar o teu verbo:

porque coller esa faba, soprar nela,

e botar a luz e oco, palla e eco. .

Pois na colleita de xudías hai o risco:

que entre os grans pesados ​​poida haber

calquera gran, pedra ou indixestible,

un gran non masticable e que rompe os dentes.

Non estou seguro, ao coller palabras:

a pedra dálle á frase o seu gran máis vivo:

obstruye o fluvial , lectura fluctuante,

chama a atención, acébaa como risco”.

‘Fábula dun arquitecto’

“A arquitectura é como construír portas,

abrir; ou como construír o aberto;

construír, non como illa e fixar,

nin construír como pechar