João Cabral de Melo Neto, fra Pernambuco, var en diplomat og en poet – men selv om han var motvillig til søl av sentimentalitet og følelsesmessige utbrudd, er det rimelig å si at Cabral var en av modernitetens kraftigste motorer i brasiliansk poesi.

I sitt hundreårsjubileum, fullført i dag, 9. januar 2020, bærer disse 100 årene med Cabral dimensjonen til det 20. århundre han levde i og som han i brasiliansk poesi var med på å finne opp. Fødselsattesten hans sa at han ble født 6. januar, men poeten insisterte alltid på at han ble født tre dager senere, den 9. – og det er med ham vi feirer.

Eier av streng og konsis poesi generelt, deler Cabral med Carlos Drummond de Andrade og Manuel Bandeira den høyeste Olympus av nasjonal poesi.

Det er imidlertid ikke rettferdig å redusere ham til en slik strenghet og avvisning av sentimentaliteter (legenden sier at han ikke likte musikk og at han bar på en evig hodepine som endte opp med å prege hans personlighet og forfatterskap, som tvang ham til å slutte med profesjonell fotball og ta 6 aspiriner om dagen hele livet) – Cabral gjorde alt innen poesi, alt fra surrealistiske vers til samfunnskritikk, debatt om innhold og form, liv og død, tid og rom, til skaperverk og til og med kjærlighet – selv om den så ut til å ' spise' alt rundt den.

Fra tanken, fra ideen, skapte Cabral lidenskapelig poesi uten lidenskap –hemmelig;

bygge åpne dører, i dører;

huser utelukkende dører og tak.

Arkitekten: det som åpner for mennesket

(alt ville bli ryddet opp fra åpne hus)

dører gjennom-hvor, aldri dører- mot;

hvor, gratis: luftlys riktig grunn.

Inntil så mange frie skremmer ham,

han nektet for å leve i det klare og åpne.

Hvor hull skulle åpnes, taklet han

ugjennomsiktig for å lukke ; hvor glass, betong;

til mannen lukker: i livmorkapellet,

med mors komfort, foster igjen”. <4

Cabral i sin besittelse ved det brasilianske brevakademiet, i 1968

Cabral døde 9. oktober 1999, 79 år gammel, og samlet inn priser og anerkjennelse ( det faktum å ikke ha mottatt Nobelprisen i litteratur er sikkert en av de store urettferdighetene til Svenska Akademien).

Verker som 'Os Três Mal-Amados' , fra 1943, ' O Cão sem Plumas' , fra 1950, ' Morte e Vida Severina ' , fra 1955, 'Uma Faca Só Lámina' , fra 1955, ' A Educação Pela Pedra' , fra 1966 og mange flere gir dimensjonen ikke bare storheten av en av de største dikterne på 1900-tallet, men om det unike og enorme ved brasiliansk poesi og litteratur.

For å minnes datoen vil en ny antologi med hele arbeidet til João Cabral bli organisert og publisert, organisert av Antonio Carlos Secchin og inkludert to posthume bøker og dusinvis av aldri publiserte dikt. I tillegg bør en dyptgående og fullstendig biografi som vekker dikterens liv bli publisert i første halvdel av dette året, forfattet av litteraturprofessor Ivan Marques, fra USP.

«Den som leser den poesiengodt formalisert forestiller en person i orden med seg selv. Men han var et hudløst vesen, med store vanskeligheter i det praktiske livet. Det er mulig at hans arbeid er et slags forsøk på å harmonisere denne indre lidelsen» , sier Ivan, i et intervju med avisen O Globo.

Den dagen han ville ha fullført 100 år, skiller vi her 8 dikt av Cabral for å minnes en av de største dikterne av det portugisiske språket til alle tider – som en ugjendrivelig invitasjon til alle som ønsker å returnere eller dykke for første gang inn i et verk vi aldri vil forlate.

'The End of the World'

"På slutten av en melankolsk verden

leser menn aviser

Menn som er likegyldige til å spise appelsiner

som brenner som solen

Gi meg en eple å huske

døden. Jeg vet at byer telegraferer

og ber om parafin. Sløret jeg så fly

falt i ørkenen.

Det siste diktet ingen vil skrive

av denne spesielle verden på tolv timer.

I stedet for den endelige dommen, er jeg bekymret

den endelige drømmen.»

'Veve morgenen'

«En hane alene vever ikke en morgen:

han vil alltid trenge fra andre haner.

Av en som fanger det ropet han

og kaster det til en annen; av en annen hane

som fanger ropet fra en hane først

og kaster den til en annen; og andre haner

det medmange andre haner krysser

solens tråder på haneskrikene deres,

slik at morgenen, fra et spinkelt nett,

veves, blant alle hanene.

Og legemliggjør seg selv i lerret, blant alle,

å reise et telt, hvor alle går inn,

underholdende for alle, på forteltet

(morgenen) som glir fri for rammer.

Morgenen, forteltet av så luftig stoff

som, vevd, stiger av seg selv: ballonglys”.

'Utdanning gjennom stein'

«En utdanning gjennom steinen: gjennom leksjoner;

For å lære av steinen, frekvent den;

Fange dens inempatiske, upersonlige stemme

(Ved diksjon starter hun timene).

Den moralske leksjonen, hennes kalde motstand

Mot det som flyter og å flyte, mot å være formbar;

poetikk, dets konkrete kjøtt;

Økonomien, dens kompakte fortetting:

Leksjoner fra steinen (fra utsiden til innsiden,

Stum hefte ), for den som staver den.

En annen utdanning gjennom stein: i Sertão

(fra innsiden og ut, og pre-didaktisk).

I Sertão gjør steinen ikke vet hvordan jeg skal undervise ,

Og hvis jeg underviste, ville jeg ikke undervist i noe;

Du lærer ikke steinen der: der er steinen,

A fødselsstein, trenger inn i sjelen”.

'Hunden uten fjær (utdrag)'

«Byen passeres av elven

som en gate

passeres av en hund;

en frukt

av et sverd.

Elven lignet til tider

den milde tungen til en hund

til tider den triste magen til en hund,

til tider en annen elv

av vannaktig klut skitten

fra en hunds øyne.

Den elven

var som en hund uten fjær.

Den visste ingenting om det blå regnet,

om det asurblå fontene -rosa,

fra vann i et glass vann,fra krukkevann,

fra fisk fra vann,

fra brisen i vann.

Visste du om gjørme- og rustkrabbene

.

Han visste om gjørme

som en slimhinne.

Han burde ha visst om folk.

Han visste sikkert

av den febrilske kvinnen som bor på østersene.

Den elven

åpner seg aldri for fisk,

for lysstyrken,

til rastløsheten til en kniv

som er i fisk.

Den åpner seg aldri i fisk».

'The Three Mal-Amados'

«Kjærlighet åt mitt navn, min identitet,

mitt portrett. Kjærlighet spiste aldersattesten min,

min genealogi, adressen min. Love

spiste visittkortene mine. Kjærligheten kom og spiste alle

papirene der jeg hadde skrevet navnet mitt.

Kjærlighet spiste klærne mine, lommetørklene mine,

skjortene mine. Kjærlighet spiste meter og meter med

slips. Kjærlighet spiste størrelsen på dressene mine,

antallet på skoene mine, størrelsen på

hattene mine. Kjærlighet spiste høyden min, vekten min,

fargen på øynene og håret mitt.

Kjærlighet spiste medisinen min,mine

medisinske resepter, mine dietter. Han spiste aspirinene mine,

mine korte bølger, røntgenbildene mine. Den spiste mine

mentale tester, urinprøvene mine.

Kjærlighet spiste alle bøkene mine med

poesi fra hylla. Sitater

på vers spiste i prosabøkene mine. Han spiste i ordboka ordene som

kunne settes sammen i vers.

Hungersnød, kjærlighet slukte redskapene jeg brukte:

kam, barberhøvel, børster, neglesaks,

pennkniv. Fortsatt sulten, slukte kjærligheten bruken av

redskapene mine: mine kalde bad, operaen sunget

på badet, varmtvannsberederen

men det virket som en kraftverk.

Kjærlighet spiste fruktene plassert på bordet. Han drakk

vannet fra glassene og literene. Han spiste brødet med

skjult hensikt. Han drakk tårene fra øynene

som ingen visste var fulle av vann.

Kjærligheten kom tilbake for å spise avisene der

jeg tankeløst skrev navnet mitt igjen.

Kjærligheten gnagde i barndommen min, med blekkflekkede fingre,

håret falt inn i øynene mine, støvlene skinnet aldri.

Kjærligheten gnagde på gutt unnvikende, alltid i kroker,

og som skrapet bøker, bet i blyanten, gikk nedover gaten

sparket steiner. Han spiste samtaler, ved siden av bensinpumpa

på torget, med søskenbarna sine som visste alt

om fugler, om enkvinne, om bilmerker

.

Kjærlighet spiste staten min og byen min. Det tappet det

døde vannet fra mangrovene, avskaffet tidevannet. Han spiste

krøllete mangrover med harde blader, han spiste den grønne

syren til sukkerrørplantene som dekket

vanlige åser, kuttet av de røde sperringene, av

lite svart tog, gjennom skorsteinene. Han spiste lukten av

kuttet stokk og lukten av havbrisen. Den spiste til og med de

ting som jeg fortvilte over å ikke vite hvordan jeg skulle snakke

om dem på vers.

Kjærligheten spiste til dagene som ennå ikke er annonsert i

bladene. Den spiste minuttene i forkant av

klokken min, årene som strekene i hånden min

forsikret. Han spiste fremtidens store idrettsutøver, fremtidens

store poet. Han spiste fremtidsturene rundt

jorden, fremtidens hyller rundt i rommet.

Kjærlighet spiste min fred og min krig. Min dag og

min natt. Min vinter og min sommer. Den spiste av

stillheten min, hodepinen, dødsangsten min”.

'A Knife Only Blade (Excerpt)'

"Just like a bullet

begravd i kroppen,

gjør den tykkere

på den ene siden av den døde personen;

akkurat som en kule

med tungt bly,

i en manns muskel

veier den mer på den ene siden

som en kule som hadde

en levende mekanisme,

kule som hadde

et aktivt hjerte

som en klokke

nedsenket i noen kropp,

den til en levende klokke

og også opprørende,

en klokke som hadde

eggen på en kniv

og all ugudelighet

med et blåaktig blad;

akkurat som en kniv

som uten lomme eller slire

ville blitt en del

av anatomien din;

som en intimkniv

eller en kniv for intern bruk ,

bor i en kropp

som selve skjelettet

til en mann som hadde det,

og alltid smertefullt,

av en mann som sårer seg

mot sine egne bein.

Enten det er en kule, en klokke,

eller det koleriske bladet,

er likevel et fravær

hva denne mannen tar.

Men hva er ikke

i ham er som en kule :

har blyjernet,

den samme kompakte fiberen.

Det er ikke det som er

i den er som en klokke

som pulserer i buret,

uten tretthet, uten lediggang.

Det som ikke er

i ham er som den sjalu

tilstedeværelse av en kniv,

av enhver ny kniv.

Det er derfor den beste

av symbolene som brukes

er det grusomme bladet

(bedre hvisOverrasket):

fordi ingen indikerer

et slikt ivrig fravær

som bildet av kniven

som bare hadde et blad,

ikke bedre indikerer

at grådig fravær

enn bildet av en kniv

redusert til munnen,

enn bildet av en kniv

overga seg fullstendig

til å sulte etter tingene

som kniver føler.»

'Catar Feijão'

«Catar bønner er begrenset til å skrive:

kast kornene i vannet i bollen

og ordene på papirarket;

og kast deretter det som flyter.

Akk, alt ord vil flyte på papir,

frossent vann, ved å lede verbet ditt:

fordi å plukke opp den bønnen, blåse på den,

og kaste bort lyset og hulen, halm og ekko .

Vel, ved å plukke bønner er det en risiko:

at det blant de tunge kornene kan være

noe korn, stein eller ufordøyelig,

et tyggbart, tannbrekkende korn.

Ikke sikker når jeg fanger opp ord:

steinen gir setningen sitt livligste korn:

obstructs fluvial , fluktuerende lesing,

vekker oppmerksomheten, lokker den som risiko”.

‘Fabel om en arkitekt’

“Arkitektur er som å bygge dører,

å åpne; eller hvordan bygge det åpne;

bygge, ikke hvordan å øy og feste,

heller ikke bygge hvordan man lukker